Planté là.

 Il n'y a plus de blé, dit mon voisin,

alors, on se fait du mouron.

Quand les banquiers sèment la discorde,

mieux vaut avoir un appétit d'oiseau.

A feu et à sang.

A la campagne, dit mon voisin,

quand le soleil inonde les chemins,

je prends un bain de soleil,

quand d'autres, ailleurs,

 nagent dans leur sang.

Fermer les yeux.

Le déni, dit mon voisin,

c'est la terre d'asile de la lâcheté.

Les morts, insupportables silencieux,

y dérangent.

Les vivants, imprévisibles miroirs,

y effraient.

 Renier la vie,

l'humanité,

ne jamais assumer ses propres peurs,

c'est fuir, loin de soi, des autres

et n'être plus personne.

Scène de crime.

Je veux bien croire en Dieu, dit mon voisin, peut-être...

Mais jamais, par un veillard,

qui se fait prendre par son majordome.
L'amour est ailleurs.

Nie la vie.

Les gens sans coeur, dit mon voisin,

habitent une prison de solitude,

tour à tour détenu et geôlier

de leur incapacité d'aimer.

Un peu, beaucoup.

Salut l'insecte, dit mon voisin!

Moi aussi, je suis comme toi,

petit.

Et j'aime cette faiblesse,

comme une déclaration d'amour à la vie,

un trait d'union, infime mais si réel,

entre toi et moi.

Tordu.

Strauss-Kahn, dit mon voisin,

n'est ni plus ni moins que le bouc émissaire

de tous ces bourgeois hypocrites

qui, dès que môman a le dos tourné,

ont la braguette qui s'ouvre.

Y'a plus d'un âne qui s'appelle Martin.